Test de migration

À quoi sers-tu, toi, mauvais bois forgé, quelle pente a échappé à sa clé. Une mandibule au-delà de sa proie, une flèche tout en tige, chacune son tronc percé étrangement, des queues qui jaillissent comme des chardons, une racine qui porte un vide, collante au toucher, son envie de former un lieu rougi à l’ouest, et qui répondra à ton appel ? Ton Pégase, ton ours polaire, nul besoin de bâtir ni de chevaucher. Une manivelle qui ne rejoint pas sa tige, une terminaison à l’intérieur où le thorax dit que la forme fait foi, et ordonne à l’oiseau d’essayer jusqu’à ce que les yeux soient façonnés de boulettes de formol et de crime. Enterre ce que tu prêches, pourquoi pas, dans la coque de cette écorce de bois.